Ya que hablamos de palabra, de selva, de recuerdos, de paredes, de pájaros, de hondas, vamos a inclinar nuestra conciencia unos 25 grados (a ojo, como puedan), en posición de pensamiento, de laburo intelectual. Vamos a jugar un rato con la atmósfera, como seduciéndola y a su vez burlándonos de ella. Vamos a dejarnos llevar por una especie de "automatismo perceptivo", una suerte de técnica "a lo Bäsho", y por qué no Bärro y Piëdras, o Shüvia también.
Diego nos muestra un poco su técnica en un día de tormenta.

IV

Pluvial violencia ahora descarga
el cielo que recuerda su poderío.
Para mí la noche no es otra cosa
que hermosura y brío
lo que otros llamarían
de las noches, la rosa.

V

Las nubes, aunque quisieran
ya no podrían descubrir
la siempre luna

La siempre lluvia relumbra
todavía amarilla bajo los postes
y un fondo de gris celeste indescriptible
parece haberla hecho más triste.

Así es como una pregunta tan sencilla te puede volver loco. Descubrir la indiferencia de quienes amamos puede ser el golpe más duro y seguramente el que va a dejar la herida más profunda.
Años de hablarle a una persona con el coeficiente emocional de un ratón, puede culminar en el siguiente poema de Jacqueline...

La pared

Una mujer le grita a la pared.
Le ha gritado durante veinte años.

La pared no entiende.

La mujer vive en la casa de las balas,
Que tiene un jardín
Forjado de ilusiones y lágrimas.
Un jardín cuyas plantas tienen canas,
Y una pared que las cuida.
Veinte años lleva ella gritándole a la pared,
Sin respuesta.

La pared no entiende ni una sola palabra.

Pobre mujer que ama,
Que valora,
Que cree que la pared es su príncipe encantado.
Y es que con un beso
La pared no dejará de ser pared.
No dejará de hablar como muda
Ni de oír como sorda.
Y es que en la casa de las balas
Nunca ha reinado el silencio.
Y entre tiro y tiro de palabras asesinas
Reinan en el jardín
Los ecos renegados de la voz vencida.